RESTOS HUMANOS

Hay algo en «Restos humanos» que incomoda desde sus primeras páginas: busca empujar situaciones reconocibles hasta un límite en el que dejan de ser cuentos en el sentido habitual. Un padre y un hijo en un aeropuerto, una adolescente en una laguna, una pareja, una ciudad, un cuerpo. Todo parece partir de lo cotidiano, pero algo se tuerce y no regresa, y si acaso consigue volver, no se reconoce. Los quince relatos de Gonzalo del Rosario avanzan como si no aceptaran freno moral ni estético. La violencia aparece como condición: se halla tanto en la mirada y el lenguaje como en la forma en que los personajes se relacionan con su propio cuerpo y con el de los otros. Hay una insistencia en lo físico/biológico —en lo que se rompe, se abre, se mezcla— que termina por desplazar cualquier idea de identidad estable. Sin embargo, no todo es shock ni performance. Hay momentos de extraña intimidad, incluso de ternura, que no alivian, pero sí complejizan lo que se lee. Como si el libro recordara, cada tanto, que detrás del exceso aún queda algo que duele de otro modo. La prosa, cambiante y permeable, recoge registros distintos —oralidad, delirio, crónica, enfoque no mimético en sus múltiples variantes e hibrideces— sin buscar ordenarlos. Más bien los deja convivir en su naturaleza ríspida. Al cerrar el libro, lo que queda es una sensación persistente: la de haber visto algo que no debería poder nombrarse con tanta claridad.