ELSITA

Hay personas que no hacen ruido y, sin embargo, lo transforman todo. Elsita es una de ellas. En la segunda novela de Gabriela Troncoso no hay héroes de mármol ni gestas grandilocuentes. Desde sus primeras páginas se va revelando una niña marcada por la ausencia —la del padre que se va demasiado pronto, la de un amor materno que no siempre logra abrazar— y una herida que crece en silencio. Elsita madruga, estudia, trabaja, aprende a sostenerse sola, y, aun así, no se endurece. Insiste en enfrentarse a la vida sin resentimientos; entre la cocina, el vóley, las hierbas sanadoras, el esfuerzo diario y el cuidado de los otros, su vida avanza sin pausa. Conforme crece, algo se abre paso en ella, una forma distinta de mirar, porque ver no siempre es abrir los ojos. Elsita percibe lo que no se nombra, aquello que tiembla detrás de las palabras y permanece cuando el cuerpo ya no está. Esa conexión con lo invisible —con presencias y señales— transforma su vida, pero no como un milagro, sino como un llamado. El «tercer ojo», tan temido, tan mal comprendido, aparece como un don exigente: una carga luminosa que la empuja a sanar, a perdonar, a reconciliarse con su historia. En «Elsita» no se producen revelaciones estridentes porque se enfoca en el proceso, tanto en las caídas y dudas como en el aprendizaje. Esta novela no busca convencer. Acompaña, se mueve con una delicadeza que desarma y, a ratos, incomoda. En un mundo que todo lo explica, «Elsita» nos recuerda que hay dimensiones que solo se alcanzan desde la intuición y la entrega, y algo se aquieta. Al final, el amor florece sin proclamarse. Se cierra un ciclo y queda esa sensación —leve, persistente— de que algo ha sido cumplido.